Sentia-se tão inocente. Parecia que tudo que tinha feito, todo o mal, todas as preversidades, todos aqueles pensamentos que não deviam sequer passar-lhe pela cabeça, tudo isso tinha desaparecido. Existia apenas o momento, aquele momento, aquela fracção da sua vida. Nem ontem ou amanhã, apenas agora, ou nem isso. Sinceramente, nada daquilo existia, não existia nada! Ele sabe que o “nada” não existe – é apenas uma maneira de descrever aquilo que não tem interesse aparente – mas abstraiu-se de tudo o que pensa saber e partiu numa viajem para dentro de si próprio, uma viajem sem bagagem, sem rumo ou locais de interesse. Quis deambular dentro de si e admirar cada pensamento.
Não quis pensar na existencia, no bem e no mal, na sociedade ou qualquer outro tema do seu quotidiano. Em vez disso limitou-se simplesmente a ver as pessoas. Adorova olhar para as pessoas. Ver o que tinham vestido, a forma como espirravam, a posição dos ombros enquanto andavam, as rugas dos velhotes e os rabos das jovens. Adorava jovens. Adorava a juventude. A cor da juventude, o sabor da juventude, o som da juventude – era um eterno jovem. Sabia que nunca havia de crescer, em vez disso, seria um eterno jovem com responsabilidades - RESPONSABILIDADES – eram a única ligação com o mundo real, pois para ele, a vida não era aquilo de que os “outros” gostavam de falar. Para ele a vida tinha outro significado, outro sabor, outras lágrimas, outros sorrisos. Não gostavam de ouvir dizer que é isto ou aquilo – a vida é o que é!
A estação estava cada vez mais vazia e o frio que se fazia sentir tornavam-na fantasmagórica. Via vultos negros no meio da névoa. Apesar de saber que eram meros homenzinhos de negro a sairem dos escritorios quis imaginar que não. Para ele eram vultos de morte que vinham para o buscar, rodeavam-no conspirando contra si à procura da melhor maneira de o levar para o outro mundo. Este pensamento fazia-o rir. Rir. Rir ás gargalhadas. Rir até doerem a barriga e as bochechas.
Parou. Lembrou-se de quanto a amava. Amava-a tanto. Como nunca tinha amado ninguém. Aliás, não sabia o que era amar antes dela! Então lembrou-se. Deixou-se levar pelos seus pensamentos e esqueceu-se da razão porque se encontrava sentado ao frio. Ela, ela, ela! O seu mundo girava à volta dela. Não. Não girava à sua volta, mas por não ter mais nada que desse significado á sua vida pensava nela. Lembrou-se do seu rosto. Lembrou-se como há muito não se lembrava. E chorou. Não queria aquilo! Já não! Foi há muito tempo, tempo demais pensou. Morte.
Morte. Adorava o som dessa palavra, independentemente do seu significado. Pensava nela sempre que o seu pensamento começava a ir longe de mais – como agora. Pensar nela é mau e lembrar-se do rosto dela é o pior que pode fazer. Quer uma diva, quer admira-la. Pensa que será muito dificil considerando o seu aspecto. Não era feio - pelo menos não se considerava como tal – mas havia algo nele que ninguém gostava. Afastava as pessoas à sua volta. Gostava de se ver como uma nuvém radioactiva, adorava essa ideia! Imaginava-se em Nova Iorque, imaginava-se a passear pelas ruas com tudo à sua volta a morrer, a envelhecer, a murchar...
Adorava a ideia de ser mortifero, perigoso para a Humanidade. Pensava que seria melhor que o matassem já antes que pudesse fazer algo. Mas queria fazer algo. Nada de sangue, gritos, ruido – apenas morte. Quer morte! Todas as suas vontades, desejos, sonhos e ambições levam-no para um caminho de destruição, destruição essa que começa com os outors e acaba com a sua. Pensa em poder. Treme só de pensar. Quer morte!!!
Não quis pensar na existencia, no bem e no mal, na sociedade ou qualquer outro tema do seu quotidiano. Em vez disso limitou-se simplesmente a ver as pessoas. Adorova olhar para as pessoas. Ver o que tinham vestido, a forma como espirravam, a posição dos ombros enquanto andavam, as rugas dos velhotes e os rabos das jovens. Adorava jovens. Adorava a juventude. A cor da juventude, o sabor da juventude, o som da juventude – era um eterno jovem. Sabia que nunca havia de crescer, em vez disso, seria um eterno jovem com responsabilidades - RESPONSABILIDADES – eram a única ligação com o mundo real, pois para ele, a vida não era aquilo de que os “outros” gostavam de falar. Para ele a vida tinha outro significado, outro sabor, outras lágrimas, outros sorrisos. Não gostavam de ouvir dizer que é isto ou aquilo – a vida é o que é!
A estação estava cada vez mais vazia e o frio que se fazia sentir tornavam-na fantasmagórica. Via vultos negros no meio da névoa. Apesar de saber que eram meros homenzinhos de negro a sairem dos escritorios quis imaginar que não. Para ele eram vultos de morte que vinham para o buscar, rodeavam-no conspirando contra si à procura da melhor maneira de o levar para o outro mundo. Este pensamento fazia-o rir. Rir. Rir ás gargalhadas. Rir até doerem a barriga e as bochechas.
Parou. Lembrou-se de quanto a amava. Amava-a tanto. Como nunca tinha amado ninguém. Aliás, não sabia o que era amar antes dela! Então lembrou-se. Deixou-se levar pelos seus pensamentos e esqueceu-se da razão porque se encontrava sentado ao frio. Ela, ela, ela! O seu mundo girava à volta dela. Não. Não girava à sua volta, mas por não ter mais nada que desse significado á sua vida pensava nela. Lembrou-se do seu rosto. Lembrou-se como há muito não se lembrava. E chorou. Não queria aquilo! Já não! Foi há muito tempo, tempo demais pensou. Morte.
Morte. Adorava o som dessa palavra, independentemente do seu significado. Pensava nela sempre que o seu pensamento começava a ir longe de mais – como agora. Pensar nela é mau e lembrar-se do rosto dela é o pior que pode fazer. Quer uma diva, quer admira-la. Pensa que será muito dificil considerando o seu aspecto. Não era feio - pelo menos não se considerava como tal – mas havia algo nele que ninguém gostava. Afastava as pessoas à sua volta. Gostava de se ver como uma nuvém radioactiva, adorava essa ideia! Imaginava-se em Nova Iorque, imaginava-se a passear pelas ruas com tudo à sua volta a morrer, a envelhecer, a murchar...
Adorava a ideia de ser mortifero, perigoso para a Humanidade. Pensava que seria melhor que o matassem já antes que pudesse fazer algo. Mas queria fazer algo. Nada de sangue, gritos, ruido – apenas morte. Quer morte! Todas as suas vontades, desejos, sonhos e ambições levam-no para um caminho de destruição, destruição essa que começa com os outors e acaba com a sua. Pensa em poder. Treme só de pensar. Quer morte!!!
